Te presentamos nuestro fantástico CALENDARIO 2013, ilustrado con imágenes que te sorprenderán. En este calendario 2013 han colaborado amigos como Jesús Mendoza, Gastromedia, Pepacooks, David Cabezas o un servidor que nos han/hemos cedido sus fotografías para presentar este maravilloso ejemplar que puedes usar de forma completamente gratuita.

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Este sábado, por fin, tras tres intentonas -la climatología- conseguíamos arrancar la cosecha 2012-2013 en la SCA Encarnación de Peal de Becerro, con la producción del mejor aceite del año, ya que estos primeros litros provienen de fincas, olivos y aceitunas especialmente seleccionadas por los técnicos de la DO 'Sierra de Cazorla'.

Lo que conseguimos es un zumo de aceituna de tal calidad, que lo envasamos en una edición limitada muy especial.

El de este año, y ya van dos, reúne una caracteríticas organolépticas también excepcionales: frutado intensísimo con notas de hierba fresca, allozas, tomatera, alcachofa y plátano verde, con un amargor y picor medio bajo y muy equilibrado.

Indicar que la producción del aceite de oliva virgen extra, ese puro de aceituna, se realiza, básicamente de la siguiente forma: se recogen las aceitunas, se molturan/trituran -se hace una pasta-, se centrifuga esa pasta separándose las moléculas que tiene el aceite del resto de la aceituna (hueso, piel, pulpa...), se decanta ese zumo y en su caso, se filtra o no, para ser envasado.

Este año tras producir estos primeros y exquisitos litros de aceite de oliva virgen extra, en la SCA Encarnación organizamos una cata profesional donde seguimos aprendiendo sobre el arte de disfrutar, conocer y enamorarnos de estos oleocaldos tan excepcionales.

Este año para mí ha sido también muy especial porque he estado acompañado por mi hijo Alejandro que, con su olfato ya bien entrenado, se está especializando en este singular producto y asistió, como uno más, a esa cata profesional.

Es importante, desde pequeños, enseñar a estas generaciuones a saber disfrutar de lo mejor que tenemos en la provincia de Jaén y por ende en España, desde edades bien temparanas.

En esto, nuestros padres o abuelos, no cayeron, no por no querer, sino porque en aquellos años nadie les explicó nada sobre la calidad de los aceites de oliva.

Diario IDEAL 14 noviembre 2012

Ha querido el destino que este miércoles 14N, día en que nuestras organizaciones sindicales, más políticas que nunca, hayan convocado esta juerga general. Lo dice MClan: 'Todos a la juerga general / no te equivoques tú también estás / ejerce tu derecho a la fiesta'. Y es que esto es una fiesta. Una fiesta para quien debe justificar no sólo su sueldo sino su complicidad con los ocho años más infaustos de la actual democracia española

'Nadie duerme en este país / tu vecino ya no es tipo gris / y se viene con nosotros a la juerga', sigue la canción. Ahora estos tipos grises de barba y bigote respectivamente, hacen bueno al más gris de todos los grises, que por gris era un cenizo y que nos estafó bien estafados. Entonces ZP no pensaba en que sus propias mentiras llevarían a millones de familias a la situación actual. ¿Recuerdan el lema del PSOE en 2008? 'Por el pleno empleo'. Entonces, los convocantes de esta juerga general aplaudían en sus mítines e incluso ejercían en la sombra como ministros de trabajo, a la sazón, los mayores generadores de paro de la historia.

'Los notarios han perdido los papeles / after-hours para la terera edad', así debería ser esta juerga general. No van descaminados los murcianos al afirmar que los notarios han perdido los papeles. Muchos de ellos han tenido que despedir a empleados ya que la máquina del ladrillo se rompió para nunca volver. Desdicha para alcaldes y sus sheriff’s, a la sazón, concejales de urbanismo.

Lejos de insistir en la falta de legitimidad que caracteriza a estos sindicatos verticales, marxistas, y subvencionados, a mí no se me ocurre otra forma que ayudar a levantar este país -el que ellos han arruinado- que trabajando. Me han subido muchísimo los impuestos. Como profesional entre el IVA y el IRPF mis ingresos están sujetos a un tipo del 42% y sin embargo, no pienso sumar ni un sólo segundo a la causa de estos juerguistas. Me han subido el IBI de mi casa, el gasoil del coche que conduzco -al que le hago miles de kilómetros cada mes, mis clientes me han ajustado aún más los presupuestos con los que trabajo, y cada día debo sumar una o dos horas más de curro para vender lo mismo que hace dos o tres años, siempre con facturas, pero conmigo tienen la guerra perdida desde que se descojonaban en los mítines del gran falsarius histórico allá en 2008 cuando gritaba, sin rubor, lo del 'pleno empleo'.

Estos juerguistas, generales en las plantas de sus edificios, que se mueven como miembros del politburó chino, cubano o soviético en su coches oficiales, no han dicho ni media ante los ERE`s en medios de comunicación más o menos afines, ni se ha pronunciado sobre la cascada de escándalos desde Mercasevilla, pasando por las meretrices, coca y 'malboros' de los ere's andaluces, como tampoco de lo que está ocurriendo con las Cámaras de Comercio -entre ellas la de Jaén- afectada por otro ERE, o por la deuda de 60 millones de euros que la Junta le debe a la Universidad de Jaén o de la vergonzosa situación de la A316. Ellos son felices sumando endogámicos respaldos de hipotecados ideológicamente sabedores del desastre al que sus ocho años de palmas y vítores hacia el caudillo de la nada, nos ha traído. Por supuesto miran para otro lado y se ofenden cuando en las ruedas de prensa, muchos de los ahora despedidos, les preguntan o preguntaban por sus propios ERE's y despidos.

Este 14N donde se debate el que todos cumplamos la ley, el que asumamos que no podemos endeudarnos por encima de lo que ingresamos, en el día en que pensamos en esas familias que no pueden pagar su hipoteca, en el que compañeros han sido despedidos cerrando una ventana a la libertad de información, este 14 N, si cabe, es más un día para ejercer legítimamente -y de forma ruidosa a ser posible- nuestro derecho al trabajo y arrimar el hombro para que nuestras empresas sean más productivas y con ese esfuerzo creemos más empleo. El empleo sólo depende de nosotros. De la iniciativa de cada uno de nosotros. Sumando. Trabajando. Sumando. Trabajando.

La juerga general está muy bien para un 31 de diciembre o un 24 de junio. El 14N debería pasar a la historia como otro de esos días donde la progresía ideológica de este país creyó que la calle era suya, mientras que cientos de miles de trabajadores, los que aún lo somos, no descansamos ni un sólo segundo pensando en los que no lo tienen y que con nuestros trabajo, sumado al esfuerzo comprometido de todos los demás, es con lo único con lo que esto se saca adelante.

Jamás, nunca en la historia de la humanidad, una nación salió de la ruina con juergas generales.

Diario IDEAL, 7 noviembre 2012

Pepito, ¡ven acá ‘pacá’! decían las mamás de antes. Ha venido tía Angustia que te trae un estuche de colores para que pintes a ver si te dedicas a esto y nos llenas la casa de pinturas y quién sabe si no serás un Picasso el día de mañana. Entraba la tía Angustias y tras estrujarte la cara y besotearte con ese tipo de besos que se oyen más allá del infinito y entregarte tu estuche de colores, te decía: ¡Ves Pepito! Ahora puedes pintar. Porque puedes ser pintor o ¿qué vas a ser de mayor?

¡Coño! ahí estaba la puñetera pregunta que te ronda la cabeza toda la vida. ¿Qué quiero ser de mayor? Las tías, las abuelas, las mamás, las primas y toda clase de familia política consanguínea, colateral o política, se pasaba toda la vida haciéndote esta pregunta hamletiana: ser o no ser. Ser esto o lo otro.

La verdad es que yo con 43 no sé si he llegado a la edad para saber si el concepto 'mayor' forma parte del universo de cuestiones de índole irresoluble que se te plantean desde aquél día de mayo en que hice mi 1ª Comunión.

Hubo una época que quería ser peluquero. Otra en la que mi destino era ser mecánico de coches. Casi siempre me dijeron que fuera profesor. Otras, notario. Un día fui abogado. Otro escritorcillo de poemas húmedos. Me llaman para ofrecer conferencias y compartir mi sabiduría errática. Y la mayoría de las veces no tengo ni puta idea de lo que soy. Pero hoy, perdido, ya sé qué quiero ser de mayor. Y sobre todo se lo digo a mamá, que siempre está preocupada porque tenga un rumbo fijo. No, mamá. Lo siento. Lo que te voy a decir no te va a gustar. Lo sé. Pero estoy convencido de que si te pusieras en mi piel, me apoyarías.

Quiero ser 007. Ya lo he decidido. Me quiero ir al MI6. Quiero ser agente secreto. Pero el agente secreto más conocido del mundo. Me quiero embutir en esos trajes de Tom Ford que me sientan de lujo porque sólo peso 70 kilos. Además quiero viajar de isla en isla y de monte de Venus en monte de Venus, sin mover un sólo músculo, que por cierto tendré que poner a tono para que cuando salga del agua, en azules playas caribeñas, a las negritas se le salten las gomitas de los tanguitas.

Por fin sabré jugar al póker, y ganar. Y lo mejor es que te mandaré algún milloncejo para que te los gastes en cañas con tus amigos en Jaén. O te enviaré un pasaje a Shanghai para que acudas a una timba ilegal luciendo las joyas de la corona que por supuesto su graciosa majestad me habría dejado para tan noble fin. ¡Qué mejor que la luzca tu madre que no una meretriz de alto caché!, diría la Queen en la boca de M.

Descarta verme en coches de muchos kilómetros. Cada vez que me deje caer por Olive City iré subido en un Aston Martin y tal vez te suba al Castillo en un helicóptero para que a tus amigas se les caiga la baba. Por supuesto no beberé vino ni cerveza: sólo Martini 'mezclado, no agitado'. Las heridas y magulladuras se me curarán lo que dura el suspiro del Moro y no te preocupes si me caigo de lo alto de un tren en marcha, de un avión sin motor o de un barco bombardeado. Seré, por fin, 007 y descansarás relajada en su brasero esperando que me saquen en Antena 3 como el hombre de la pistola de oro, que te escribe desde Rusia con amor, o se pasea desde Moonraker porque la espía que me amó me quiere sólo para sus ojos y me espera cada día en su silla del Casino Royal lista para irnos a nuestra finca de Escocia llamada Skyfall. Pero no sufras porque el mañana nunca muere y pese a que sólo se vive dos veces, el mundo nunca es suficiente para acreditar mis acciones al servicio de su Majestad. Por tanto asume que en este panorama para matar seré yo, y no otro, el que tenga licencia para matar. Ser un doble cero es un trabajo más digno que ser un político o un sindicalista español. A estos los mandaba a la isla del Dr. No para que con Míster X jugaran a deshojar la margarita de su permanente desempleo.

Ya lo sabes. Ya sabes qué quiero ser de mayor. Espero estéx conforme con esta decisión y se lo digas a la abuela y a todas las primas, titas y familia. Este verano no vas a caber en la playa de Salobreña cuando lo cuentes.

PD: Este es otro homenaje a mamá por invitar(me/nos) a ver la última de James Bond. Lo fácil que es hacer feliz a un hijo. Desde esta columna, con amor.

¿Tienes 60 minutos? En este tiempo, te ofrecemos la posibilidad de que disfrutes de nuestras ‘degustaciones instantáneas’ (pop up tasting session) #DIaove en un formato divertido, ágil, útil, que te permitirá acceder a las nociones básicas necesarias para saber diferenciar los aceites de oliva que, en la actualidad, se ofrecen en el mercado.

Se usan en vez de cortinas. Cortinas rasgadas.

El agua lo inunda todo. Como un baño destrozado por el suicidio colectivo de millones de gotas de agua que han decidido poner fin a su efímera y acuosa existencia.

Así es un día cualquiera para un crital cualquiera. Antibalas para baleadores de balas voladoras que buscan banco y botín. Tiro al rico. El que roba al ladrón tiene un millón de euros de perdón.

O para ver. Un cristal de ver. O no ver. Opaco. O Paco o Pepe. Da igual. No ver es también función de un cristal. Si es para ver de lejos, no ves de cerca.

Un cristal, como la vida, también separa. Se para, se detiene.

Hoy sólo me aleja de la posibilidad de tocarte.

Lejos.

El cristal.

Diario IDEAL, 31 octubre 2012

‘Sweet dream are made of this, who am I to disagree, I travel the world and seven seas, everybody it's looking fo something’ así arranca un himno universal del grupo de la andrógina Annie Lennox y su ex David A Steward. El sueño dulce está hecho de eso, quién soy yo para no estar de acuerdo, viajo por el mundo y por los siete mares, todo el mundo está buscando algo... Así sonaría en nuestro idioma. ¿Quién, en realidad, no busca en sus sueños algo que no alcanza a entender por su consciente? ¿Quién no desea dejarse llevar por el deseo del subconsciente, al que no controlamos, y que sea el dueño de nuestra vidas? Sería imposible. Ilógico. Un juego de locura que nos llevaría a asomarnos a un precipicio donde no veríamos el fin. Porque los sueños no tienen fin. Como esos sietes mares en los que navegar. Ni como esa tierra por la que devenimos seres mortales, temporales y además, atados por nuestros consciente que atenaza al subconsciente.

Estoy agotado de mi consciente. Siempre en su sitio. Racional, cartesiano. Y el consciente de los demás es también tan agotador que, a veces, la mejor medicina es echarse a dormir para que sea el subconsciente el que por una horas gobierne la nave.

Siete mares y siete sueños. Siete, eterno número. Siete pecados capitales para diez mandamientos. Soñaras por encima de todo, como yo te he enseñado a soñar. Muy pronto, demasiado, nos enseñan a no soñar, a no dejarnos llevar por la bestia primitiva que nos acoge en su interior. Los vestigios de lo que fuimos aparecen en nuestros sueños: deseo, sexo, muerte... Sueños.. ¿qué son si no vidas? Porque la vida, sueño es y los sueños, lejos de la vida, no es suelo ni es nada. Es eterno descanso donde no cabe soñar.

Llevo varios días soñando casi despierto. Cuando soy consciente me mareo y cuando sueño, sueño que mi suelo es vida. Y aparece mi ‘sweet dream’. ¿Por qué debo no estar de acuerdo? Estoy deseando soñar esta noche porque sí, lo estoy. Estoy de acuerdo con mi subconsciente que es un soñador nato, definitivo, irreverente y hasta sexualmente salvaje. Como los sueños.

No interpreto mis sueños. Los sueños en vida para que cuando sueñe, los sueños sean tan reales que apenas crea que sueño. Es el eterno sueño de un soñador.

Al final la letra que esboza Annie Lennox en sus labios es un canto a eso, al sueño... algunos abusarán de ti o en otros querrás abusar tú de ellos. Lo dice la letra. Lo dice su sueño. Y en esta locura llega mi eterno deseo de irme a dormir porque lo que sueño es que duerno. Y porque duermo sueño. Aunque no estoy nada seguro de que nada de lo que he visto, oído o sentido es un sueño. Porque he soñado que me notabas dulce en tu boca, pese a ser salada, como la mar, esa ráfaga nívea que se deslizaba por tu forma de hablar, a modo de garganta eternamente húmeda.

Y soñaba que mis ojos veían, veían la luz de los tuyos, porque sanas, porque te llevas con tus palabras silentes, mis dolores. Y sentía que mis manos sentían, en el sueño, pese a estar amputado de sensaciones porque mis dedos yacen huérfanos ante la sequía que recorre mi timón, pese a chocar, una y otra vez, contra la olas.

Hoy te he soñado. He soñado que eras mi sweet dream, mi intransferible trozo de película proyectada en las paredes interiores de mi cerebro con un único espectador. Yo mismo. Y el sueño volvía a convertirse en bucle. Y sigo siendo yo.

No quiero dejar de soñar. Sweet dream are made of this... y que tú seas mis siete mares y la tierra... como Gea, como esa diosa en la que soñar no esté prohibido por el consciente del colectivo.

Hoy dejo aquí mi sueño. Mi único sueño. El que me queda sin que me lo hayan robado. Porque de ladrones de sueños está el mundo lleno. No busques demasiado lejos. Siéntate en la escalera y lo verás llegar. Yo ya lo sé. Es un ‘déja vú’.

Por esta calle ya he pasado antes. ¡Despierta!