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Ceguera
Escribir es un modo de la memoria, una forma privilegiada del recuerdo; yo sólo sé escribir historias porque estoy buscando mi propia historia.
Ana María Matute
Pese a la hora que era, Carlos no cesaba en su empeño. Estaba a punto de perder la vista por mirar través de aquel cristal convexo. Apenas si desperdicia horas de luz. Su paupérrima situación le obligaría a leer siempre de día.
Ese día amaneció antes de lo previsto. Carlos dormía. Un tenue rayo de luz se posó en sus párpados. El sueño se tornó blanco. Carlos abrió su ojos. Ciego, estaba ciego. Una ceguera blanca. Recordó en ese instante que lo útimo que había escudriñado con su lupa eran unas hojas sueltas de José Saramago.
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Comentarios
ke sepas ke te leo siempre y me encanta. me trasportas a tus historias y es algo mágico.
besos de marlen
Gracias Marlen... un día haré algo con tu nombre... la figura de ella, me subyugó por lo misteriosa de su mirada... bsss
Pues yo hoy estoy frenética Fer...no paro de escribir.
Tengo un título, que me asaltó esta mañana en el metro...y uff, menuda cequera tengo.
Fer, Marlene, cobra vida cuando vas a su blog y la comentas...prueba porque es un encanto.
Bss.
Ceguera blanca , como un mar de leche.
La epidemia egoista al más puro estilo de jazz (oi una vez)
Nunca se sabe como ni donde puedes contagiarte de algo o alguien....
c u i d a d i t o ¡ ¡ ¡ ¡ ¡ ¡
beeeeeessso...Paz
Eso está muy bine Anna, no parar de escribir.
Mar de leche, epidemia egoista... mmmm interesentas figuras...
ERES GEONA