¿Quieres tener tu propio blog?
Creciendo
El más pequeño de la casa llegó azorado. Sin respiración. Las gotas de sudor entraban en sus ojos así que no se sabía muy qué se limpiaba: si el sudor o las lágrimas. O ambas cosas. Gotas por todos lados. Pero Fran, el tercero de cinco hermanos -las dos últimas, chicas-, con apenas diez años, llevaba corriendo un buen rato desde el final de los caballones que el abuelo Pedro le había dejado a Papitoperico, como llamaban en el pueblo a su padre.
- Pero hijo ¿se puede saber qué te pasa?- le preguntó Mamitatomasina.
- Mamita... ¡el campo!, ¡el campo...!
- ¿Qué le pasa al campo?
- Que Papitoperico llevaba unas tamporadas jugando con sus cinco amigos, varias veces al día... y mira lo que ha nacido entre los surcos... ¡hermanitas!
Mamitatomasina, murió al instante no sin antes dejar un enorme charco de orín bajo su falda de cuadros escoceses.
**************************
NdA: con tanto desierto, me he dejado atrás esta parte de mí... pero como no soy río, me vuelvo cuando quiero.
*Foto: Van der Vlugts
Comentarios sobre Creciendo
Yo, tampoco soy rio... pero son-rio...
Esos son meandros, no disimules...
Siempre se es uno mism@.
Y eso es ser natural.
Mea-ndros? sí... eso
natural... soy, eres, es..