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¿Dónde estabas tú en el 77?
Viejos libros se aglomeran
en cajones de ocasión
a que alguien los remueva
y les devuelva la ilusión
de mancharse de cerveza
speed, bronca sin control
mientras una aguja
les atraviesa el corazón.
¿Donde estabas tú en el 77?
Loquillo
Hoy he sido capaz de verme de frente. Mirarme a los ojos. He sido capaz de tomar un ticket sin retorno para irme a vivir fuera de esa casa que denominan cuerpo. Y me he ido para no volver. No es un exilio. No es un movimiento migratorio. Simplemente se trata de una aventura en la que uno abandona una maleta vacía en el viejo andén de la Calle St Moritz.
Ni el Puente del Alma, ni la Rue de Provence volverán a dejarme subir a ese piso para probar, una vez, cómo se descongela la mantequilla. Mersi madam! Ni en Portugal Street bailaré, one more time, en busca del libro de 10 peniques, qué siente la Reina cuando le queman las enaguas. En la Plaza Omonia, no volveré a usar el viejo comboloi hecho con las cuentas que prendías a las gomitas de tus braguita. Efjaristó! Y ni tan siquiera la vieja plaza de la catedral de Friburgo, conseguirá que me quede, un segundo más, en este envase vacío -nasebec-. Me voy para no volver.
Es 1977 y quién sabe qué hare en el año 2008...
