Diario IDEAL, 25 enero 2012

Este dicho se ha dicho tanto que, bien dicho, y dicho en su momento justo, te deja en tu sitio y sin apenas opciones de reacción. Es demoledor. Por eso ni conviene abussr de él ni dejarlo como cuestión baladí.

Y es que cuando uno decide meterse en líos paternofiliales, en verdad, oyes a alguien que te dice eso: La vida es así de dura, no la he inventado yo. Porque ¿quién te dice que te metas a padre o madre, a criar vástagos, rodeados de un innecesario estado del bienestar, tal que, cuando arrancan la pubertad, están desmotivados? Me cago en la madre que me parió -mamá lo siento- pero es que hoy nuestros hijos se desmotivan muy fácilmente. O sea que en vez de engorilarse o venirse arriba con todo lo que ven, joder, se me vienen abajo. ¡Coño! Claro, es que ser padre no tiene manual ni escuela. Tú arrancas esta aventura pensando que tus hijos serán al menos, niños educados, interesados, activos, deportistas, trabajadores, etc, a la imagen y semejanza de su padre o su madre que se 'desgüevan' cada día por llevar el pan a su mesa. Pero hay días en los que todos esos esfuerzos, modelos, ejemplos, palabras, acciones y omisiones se van por el retrete porque te dicen... tu hijo está desmotivado. No mete follón en clase, pero está desmotivado. O sea que mis hijos o son putos cracks inteligentísimos -que no- o es que nos hemos metido en una forma de educar con tantas cosas a su alcance que, nada les motiva. Tal vez si se comieran los mocos porque vivieran debajo de un puente aprenderían a valorar algo lo que tienen y a motivarse.

En fin, un día, tras otro, esto es el cuento de nunca acabar. Porque tú intentas dar en cada momento la opción que ese 'no manual' te dice que hagas, pero como casi siempre yerras. Y sólo te queda el alivio de decirles a tus descendientes, un día entenderás lo que hoy te digo. Y eso creo y en eso confío. Mi amigo Jesús afirma... 'tú di, di que algo les queda'. Lo dice por las suyas: son dos. Lo dice por lo míos que son dos también.
¿Es el consuelo de los tontos o es que no nos queda otra? Yo no quiero niños de sobresalientes, ni con inteligencia supina que escriban un tratado sobre la filosofía cuántica que sale en la fórmula de la cocacola, pero de ahí a que por mucho que nos esforcemos seamos incapaces de ver reacción en ellos, pues eso, te deja destrozado y con el soniquete de 'la vida es así de dura, no la he inventado yo' rondándote la cabeza y acordándote del chites aquel que decía, haberte puesto una goma y habríamos cabido todo en el autobús. Pues eso. Pero como los tienes, no los vas a matar ni a cortarles la cabeza en plan Medea. Te acuestas, intentas descansar, al día siguiente te levantas, hablas, los motivas y a otra cosas mariposa. Por eso entiendo cada día más a los entrenadores de estos niñatos peloteros multimillonarios. Tienen tanto que nada valoran. Por eso hay que motivarlos. ¡Hay que joderse! A mí me motivaba un tirón de orejas de Doña Carmen, una mirada de mi padre que conseguía soltarme el esfínter o el palo de la escoba de mi madre que con gracejo soltaba contra nuestros costillares. Hoy, todo eso, sería un exceso. Pero te aseguro, querido lector, que me motivaba ¡vaya que si me motivaba! Tal vez por eso nunca suspendí hasta llegar a 2º de carrera... es decir, 20 palos. Ahora toca motivar. Joder pues yo no sé más cómo motivar. Y hablo con mi padre y con mi madre y ellos me dicen lo mismo: os dimos a cada hermano lo que creíamos que era lo mejor para cada uno y en cada momento, pero cada uno ha salido de un padre y de una madre.

Es decir, filosóficamente... la vida es así de dura, no la he inventado yo. ¿Y por qué no nos pagan como a Guardiola o Mou? Creo que nos lo merecemos... ¡aaaayyyyyyyyyyyyyyyyyy! (Punset dixit)

Por fin llegó la primera prueba del año 2012. La verdad es que esta mañana estaba muy motivado y mi objetivo era bajar de la hora y treinta minutos, un escalón importante en este tipo de pruebas: la media maratón.

Getafe ha sido toda una fiesta del running. Con el cartel de no hay dorsales, 4000 corredores nos hemos dado cita hoy en esta ciudad madrileña con un tiempo sensacional: solecito y bastante público en el recorrido -algo frío-. A mí me tocó el 2749.

Por mis parciales, me conoceríes (vía Garmin Connect). Al final 1.33.11 (12) con un puesto en la general de 1293 y 309 de mi categoría veterano B.

En todo momento he ido fenomenal, salvo esos primero kilómetros, que al final me han pasado factura en el crono ya que desde el kilómetro 7 he conseguido ir a ritmo siendo el km 11 y el 21 los más rápidos con una marca de 4.15 km.

Desde el 11 no ha bajado de 4.20 km -ritmo que jamás consigo entrenando- lo que me habría permitido haberme acercado al tiempo del año pasado 1.32.41.

En todo, tal y como he acabdo, me siento muy contento y feliz. Esta distancia me gusta cada día más. La conozco bien y me permite conocerme mejor.

El Team Llévamepronto ya tiene sus calendario en marcha. En febrero tenemos Torrelodones y marzo, Navalafuente.

Merece la pena destacra que al comienzo de la carrera me encontré con mi amigo Eduardo que también se ha metido en esto de running. Aquí la instantánea.

Me duelen los ojos. ¿De mirar? ¿de observar la nada? Nada. Oscuro. Así es el nado. La nada es oscura. Y nado porque si no, ahogado quedo. Como colgado. Colgado de una cuerda. Cuerda es antónimo de loca. Y si la vida y la cuerda son locas, acabáramos.

Me duelen los ojos. Las cuencas. Y los cuencos. Cuenca no hay más que una. ¿Y cuencos? Tantos como charcos. Para ahogarse. No. Uno no se ahoga en un charco. Se ahoga en un vaso de agua, tras caerse al mar desde un acantilado. O un barco.

Me duelen los ojos. De abrirlos y cerrarlos. Persianas metálicas. Pesadas y pesados. Como ellos. Como los agujeros. Como los ataúdes.

Las manos hoy no me duelen. Me duelen los ojos de mirármelas. De tanto cavar tumbas.

Abrió su boutique en enero de 1991. La Princesa Carolina de Mónaco fue su primera cliente. Así es Christian Louboutin, el famoso diseñador de calzado que se ha hecho mundialmente famoso, no sólo por los diseños de sus zapatos, sino por dos elementos singulares: tacones de vértigo y una suela roja que los hace inconfundibles.

Y yo reconozco que me encantan ambos elemntos.

Por eso no ha dudado en celebrar sus 20 años en un espectáculo al más puro estilo parisino: en el cabaret Crazy Horse.

Las clientes de Louboutin se cuentan ya por miles: desde Madonna, pasando por Beyonce, Lady Gaga o la mismísima Vic 'Posh' Beckham, se encuentren entre sus más fanáticas fans

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'Estoy interesado en todas las cosas que celebren y mejoren la forma de la mujer' ha dicho el diseñador francés que ha conseguido que sus creaciones sean objeto de culto y fetichismo.

Diario IDEAL 18 enero 2012

Lamento decirte, querido lector, que hoy no estoy ni muy filosófico, ni muy sexual, ni muy poético, ni nada acabado en 'ico'... sólo terrenal. Quizá prosaico y demasiado liado en los avatares de la economía casera que tanto nos resta de cara a poder llegar a final de mes o, al menos, llegar, pero de forma honrosa. Por tanto, subiendo esta 'cuestaka' de enero, hoy tengo a bien llevarme a la boca un pedacito de realidad, de la que nos rodea y que me gustaría compartir contigo. La primera es que este año no he corrido San Antón. La verdad es que anoche sentía no haberlo hecho. Lunes, distancia, y algo de pereza ante una prueba a la que le falta un toque de organización profesional. No se me suban a las barbas. Me explico. Una carrera con más de cuatro o cinco mil tíos como locos corriendo por las calles de Jaén, requiere ya de un tratamiento ordenado. Hay que colocar a los corredores por tiempos. Las calles deberían estar bien señalizadas. Y sobre todo, luchar porque esta carrera tenga la proyección mediática que se merece. O sea, lo dicho: subir un peldaño en la profesionalización por muy popular que sea. Y este año más. José Enrique en esto tiene tajo también. En fin, mientras tanto se me caen los palos del sombrajo al ver la faraónica obra del 'trenito' durmiendo el sueño de los justos. ¿O eran justas?

Rajoy ya gobierna. Fraga ya descansa. El PSOE debate y en Andalucía esperamos como agua de mayo (es marzo) que por fin se nos convoque a las urnas para acabar con 31 años de socialismo cortijeril que ha convertido este trozo del mapa de España, en una república soviética, donde ya se mezcla, poder, sexo y drogas. Si es que ni en una comunidad de vecinos se puede tener 31 años al mismo tío dirigiendo el chiringuito. Es que no es sano, querido lector/a aunque seas de izquierdas, que no puede ser, amig@, ¡que nooooo!

Pero esto da igual. Ahora se inventan planes marshalls como si Andalucía saliera de una guerra o algo así y se olvidara que los mismos señoritos llevan en el poder más de tres décadas...  véase el PRI mexicano ¿te acuerdas? Así que por esta parte, y por lo que me toca, sin votar desde hace muchos años al PP, me alegraré que en Andalucía, por fin, llegue el siglo XXI.

Como tengo amigos en uno y otro lado, ahora recuerdo a Fraga rompiendo aquella carta, '¡ni tutelas ni tu tías! que viví en vivo en director en Sevilla en el congreso que eligió a Aznar presidente del PP. Por mi formación, tuve y hube de estudiar lo que su cabeza, junto al resto de 'papás' se plasmó en la Constitución, ese librito que, por cierto, la inmesa mayoría de los españoles ignora qué dice. Ahora que lo pienso, mira que he estado en líos y lugares... qué bárbaro. Y nos van a contar cosas de La Pepa... de 1812... si no sabemos qué dice la de 1978.

Hablando de lugares. La semana que viene me las piro 'again' a Londres. Seguimos con el empeño de que el #aove (hashtag de Twitter) -o sea, aceite de oliva virgen extra- valga su justo precio en origen y en destino, y que cada vez haya más enamorados de este singular producto, por cierto, día tras día más abandonado por casi todos... Jaén, capital mundial de las aceiteras rellenables... o sea, 'vergüenzaka' total. Esto no lo cambiamos ni en otros 30 años...

Querría hablar de muchas más cosas que he visto, leído y oído esta semana, pero es que no me da ni tiempo ni me queda papel. ¡Ah! Uno de los propósitos del año 2012 era correr una prueba cada mes. Esta semana, por fin, llega la competición: la Media Maratón de Getafe. Nada comparable con los 60 'kilometrakos' que nos esperan en septiembre en las montañas de León. Vamos a cascar pero el 'team' Llévamepronto va creciendo.

En un ratejo estamos en febrero y ya atisbo en la lejanía el agradable olor de la primavera. La semana que viene ya veremos de qué palo voy, pero paseando mis huesos por los húmedos recovecos que vieron a Jack el Destripador, seguro que se me ocurre componer una sinfonía erótica que nos lleve a los extremos de Jean-Baptiste Grenouille. Es lo que tiene viajar. Cuando estás aquí quieres ir allí y cuando llegas allí, te gusta lo de aquí.

El ser humano es así de perro del hortelano, aunque el líder de la manada me diga lo contrario.  No me preguntes por la letra 'k'. Sabes que me gusta tanto como a Juan Ramón su 'j'.

Diario IDEAL, 11 enero 2012

Renace de sus cenizas el nuevo año que nos trae las perores cumbres borrascosas a nuestras vidas. Apoyados en el quicio de la puerta, esperamos. Tiempo. Maldito tiempo. Tenemos que espantar males, eso dicen, al menos, si decimos en público y en voz alta, cuáles son nuestros miedos.

Anoche veía la película sobre la vida de Edith Piaf; desconocía el nombre de la cantante francesa cuyas canciones había oído en infinidad de ocasiones. Voz singular, rota, grave, única. Como su vida. En un fragmento de la proyección, una periodista la entrevista a la orilla del mar y le pregunta: ¿Tiene miedo a morir? Y ella contesta: no; tengo miedo a la soledad.

Al irme a dormir, sonaban en mi memoria las letras de 'Non, je ne regrette rien' o 'La vie en rose' mientras que los números rojos del reloj, iluminaban mi caminar indicándome, dónde reside mi miedo. Mis miedos. Sí, los tengo. El tiempo y la oscuridad. Dos miedos que me atenazan cada día más.

La noche es esa extraña pasajera que cada cierto tiempo se empeña en colarse en tu vida, sin invitación, sin pedir permiso. Esa disconforme ausencia de luz que nos hace ser ciegos, ciegos en todos los sentidos. Incluso cuando se es miope de alta graduación, la oscuridad es difusa, diáfana, te atrapa, te ahoga, te asusta. Es el miedo. Es el no saber dónde estás. Y es que perdido, aunque sea la mejor forma de encontrarse, el tiempo tambien te engulle.

Tiempo sin tiempo es lo que piden las musas, las amantes, una puesta de sol o la simple cadencia del romper de un mar en calma. Y sin embargo, pasa. Pasa el tiempo, pasan las horas, pasan los días, pasan los meses; caen sin perdón los años. Años buenos, malos y regulares. Aquellos maravillosos años o los años en los que vivimos peligrosamente.

Y pasan porque tú no eres dueño del tiempo. Eres un ciego ante las manecillas del reloj. Una nueva oscuridad rodea a esa sensación de orfandad de poder. Ausencia de poder. No puedes controlarlo. Ni quiere – el tiempo- cuando crees que lo llevas atrapado en un plástico atado a tu muñeca que se vuelve realidad al descargarlo en tu pc. Es mentira. Es tan mentira como cuando crees que ves en el oscuridad. Ambas mentiras, son reales.

Mis miedos volvieron anoche de visita. -¡Cabrones descarados!-. Viendo el tiempo que se fue, mirando los números rojos que no cesan en su caminar lento pero seguro sobre una mesa donde descansa un retrato de un niño acompañado por su abuelo. Atrapado en su pasado. Preso en blanco y negro. Dos figuras que no volverán. El ausente -cenizas esparcidas- y el presente, que cambia, que se arruga, que se oxida, que argentea sus perennes cabellos.

Sumamos lo miedos al avance de nuestra vida. Me he vuelto miedoso. Cada vez más. Pero lo cuento, lo digo, lo escribo. Mis miedos, ahora, son tuyos también, Y sabes que la miseria, compartida, es menos miseria. Como este miedo. Compartido, sólo es un acojone pasajero.

PA: Arranco el año 2012 ligero de equipaje. No sólo ya he realizado mi lista de buenos propósitos sino que, además, he compartido -para crecer- mis miedos.

Fumar o no fumar. Esa es la cuestión. Cuestión de nicotina.

¡Manda filtros!

Ya no pides una cajita de globitos. Ahora entras casi camuflado a un garito marrón y pides drogarte en soledad. Carbón y anhídrido carbónico.

Alquitrán para tus pulmones que compran a jeques que montan jacas de oro.

Y eseo labios nunca volverán a decir qué nombre escribóir en la última voluta de humo que te dejé como regao en tu pecho, cuando al cerra la puerta, desnuda, me dijiste adiós.

Adiós carbónico. Un dios narcótico. Alquitránico. Nicotinizado.

Tus labios.

¿Me das un cigarro?

Y es que no podía ser de otra manera. Playboy Argentina ha publicado en su número de enero los mejores culos el mundo.

Un amplio y gozoso recorrido desde Brasil hasta Eslovaquia, mostrando lo mejor de cada país, com 20 conejitas que desde luego merecen estar donde están.

Aunque son todas las que son, no están todas las que deberían estar...