Llegan las hojas muertas, descabalgadas de las ramas, haciendo un círculo invisible en su caída libre.

Y sin embargo, hay vida en sus trazos.

Círculo cerrado. Tierra. Alambre abierto para una pulsera. O simples dibujos con unos pies desnudos sobre la arena en el país de Nuncajamás.

Donde no hay tiempo: ni pasado; ni presente; ni futuro. Los relojes, allí, esperando, se lavaron la cara.

Todo está a un minuto…, incluso la distancia hasta ti.

*Foto: Stefan Gessel