Una enorme sombra preñaba la estancia. Sin embargo, su única moradora viva, sabía que tras ella llegaría la luz. Había una señal tras la mancha oscura que apenas dejaba trabajar a su iris. Era cuestión de esperar algunas horas más. Llevaba así… -¿cuánto tiempo?- se preguntaba. No lo recordaba. Incluso crecía, seguno a segundo. La sensación de que su vista se marchaba poco a poco, como esa ristra de emigrantes que se suben al tres de forma cadenciosa pero inexorable.

Los golpes la sacaron de su letargo.

– Señorita no se preocupe. La sacaremos de aquí – gritaban los rescatadores.

Sin embargo, aquel hachazo le hizo saber que nunca volvería a distinguir la luz de la sombra. Un cuarterón reventado, hecho mil añicos, vino a taladrar como un enjambre desbocado de alfileres toda su cara. Incluidos sus ojos.

*Foto: Darren Holmes